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De : Maedhros  Date : Vendredi 22 septembre 2006 à 20:32:37 | ||
Elle se souvient La tiédeur de la belle soirée d’été...la Cour Impériale étincelante de mille feux, bruissante de mille chuchotements...la douceur des anges qui pouffent en silence sous les tonnelles...les nuages qui font une ronde dans le ciel couleur turquoise...les couleurs qui éclatent en bouquets vespéraux aux fragrances poivrées...les sourires sous les loups de velours...et l’Empereur qui pose son regard sur elle, ce regard qu’elle connaît bien, pour l’avoir contemplé au creux de la nuit, sous la farandole des lucioles ...non, il ne faut pas se souvenir... Un frisson plus violent déchire ce mirage. Elle essaie de secouer la tête mais le froid ankylose peu à peu ses membres. Encore un pas. Encore un autre...Elle a marché longtemps, laissant derrière elle se refermer la saison d’or. En fait, c’est l’hiver qui la pourchasse. Elle sent son haleine glaciale sur sa nuque. La morsure du froid est dangereusement proche. Les feuilles mortes l’enveloppent dans un tourbillon fauve et ocre, linceul végétal qui la pousse et la tire, la tire et la pousse au gré du vent qui souffle des marches du Nord... Et elle se repart en arrière Sa voix est claire et haute. Une coupe de vin pétillant au creux de la main, l’Empereur semble perdu dans un songe bleu et or. La Reine, à ses côtés, lui jette des oeillades où la fureur est à peine maîtrisée. Elle chante, insouciante et heureuse...elle est le chant et le reste est néant...Depuis qu’elle est sortie des galeries obscures des Couvents Souterrains, toute son existence est tendue pour accomplir son destin. Une dernière note s’élève dans le ciel qui s’assombrit...comme une dernière fusée qui explose en myriades de sonorités changeantes. Elle ouvre les yeux, laissant son âme regagner son corps, caressée par les fleurs jetées à ses pieds. Comme d’habitude. . Mais il est tard, il lui faut se hâter... dormir un peu car demain, dès l’aube, elle chantera pour célébrer la lumière et la chaleur...la saison d’or... Les règles de son Ordre sont formelles. La Chanteuse consacre son existence à supplier le Soleil de darder ses rayons bienfaiteurs sans faiblir, le plus longtemps possible. Aucune autre occupation ne peut la distraire de cette charge. La force de son chant garantit la force de l’été...car l’été est la plus longue des saisons, savez-vous ? Un spasme de faim l’agenouille presque au bord du sentier. La forêt est maintenant derrière, les grands arbres se penchent curieusement formant une arche barbelée. Elle aperçoit les premières maisons d’un petit bourg, à quelques jets de pierre. Le crépuscule est descendu des étoiles et il commence doucement à neiger. « Si tôt dans l’année ? » pense-t-elle « Dieux ! Laissez-moi encore sur ce monde...j’ai chanté tout l’été et les bienfaits ont ruisselé sur l’Empire. Je ne réclame que quelques instants...quelques battements de coeur...quelques instants à aimer...à croire au lendemain...à espérer au miracle...Je sais que mon histoire touche à son terme, que la saison d’or s’est endormie. Mais qu’ai-je fait ? J’ai faim et froid et nulle part où aller ! » Le temps semble s’écouler à une vitesse irrégulière. Comme dans un rêve éveillé, le manteau blanc se fait plus épais et les maisons ne se rapprochent pas. Elle fait un pas...puis un autre...avec à chaque fois, un effort supplémentaire qui lui arrache une grimace de douleur. A présent, elle parvient difficilement à se libérer de la gangue blanche et gelée. Pas après pas, elle progresse pourtant. Elle peut apercevoir la lueur de la lampe posée contre la fenêtre de la première maisonnée. Se chauffer. Manger quelques miettes pour essayer de passer cette nuit. Revoir encore l’astre du jour se lever au-dessus de l’horizon, telle une promesse d’éternité. A bout de souffle, à bout de forces, elle s’écroule tout près de la porte. Tout près du salut. Mais elle n’ira pas plus loin. L’écheveau de son existence est complètement déroulé. Les tisseuses silencieuses se sont arrêtées. Elle lève la tête vers les étoiles aveugles mais aucune note ne s’élève dans l’air cristallin...juste quelques grammes de chaleur encore perdus...Un râle déchirant, un coeur qui bat de plus en plus faiblement. Dans l’image inversée qui se reflète au fond de ses yeux, un rai de lumière se découpe dans l’obscurité de cette nuit d’hiver. La fourmi est là, sur le pas, scrutant le noir, tendant une lanterne devant elle, Mais la lumière qu’elle projette n’est pas assez intense pour signaler la cigale qui s’éteint à quelques pas de là. Juste une forme indistincte se confondant avec les bûches de bois parfaitement rangées sous l’appentis. « Qui est là ? » appelle la fourmi. Personne ne répond. La voix s’est tue à jamais. La fourmi, comme à regret, referme alors la porte et retourne à son bonheur douillet. La neige redouble de violence, dans les bourrasques d’un vent qui hurle sa haine. Ces ennemis implacables conjuguent leurs efforts pour ensevelir la pauvre créature. Demain, sur ce tertre funéraire, les enfants construiront un bonhomme des neiges. Ils ne colleront jamais leur oreille contre le flanc rebondi. Jamais ils n’entendront le chant secret et prisonnier, ce chant qui essaie éperdument de franchir la croûte de neige pour rejoindre le ciel lorsque celui est pur et limpide. M. Ce message a été lu 6505 fois |
Répondre à : WA - Participation - exercice n°2 (1/2)Forum basé sur le Dalai Forum v1.03. Modifié et adapté par Fladnag