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De : Clémence  Date : Vendredi 31 aout 2007 à 10:21:08 | ||
| C'était l'aube. Dans la cuisine, tous sortaient des limbes du sommeil: les appareils electro-ménagers, le vaisselier et ses résidents, la table, les chaises ainsi que toute la nourriture. Le réfrigérateur ronronna un peu plus fort, s'étira, et comme si cela avait été un signal, les habitants de la pièce prononçèrent leurs premiers cotonneux bonjours. Les volets étaient entrebaillés; filtait au travers un timide mais chaleureux rayon de soleil qui carressait d'habitude le pot de miel, dans un placard resté ouvert. Tous les matins, le regard de tous suivait irresistiblement le tracé lumineux, s'attardait sur les hypnotiques grains de poussière alors révélés, et se posait finalement sur le consistant liquide. Sa couleur, alors douce, ambrée, resplendissante, leur promettait qu'aujourd'hui était une journée qui s'annonçée plus belle que ne l'avait été la précédente. Mais nous n'etions pas un jour ordinaire. Tous furent surpris par le désordre inhabituel. Des stylos, vivants paisiblement toujours dans le gobelet jauni du buffet étaient sidérés de s'éveiller allongés, les uns sur les autres. Dans le placard, le miel ne se trouvait pas dans le trajet du rayon matinal; la pâte à tartiner avait été reléguée entre un poussièreux pot de verre contenant des feuilles de tilleul et le mur du fond du meuble. Quelques ustensiles se retrouvèrent également déplacés, retournés et s'en offusquèrent avant même de s'en étonner. Personne n'avait entendu quoi que ce soit cette nuit-là; l'incompréhension se mêlait aux reflexions et hypothèses que menaient déja certains. Cela aurait pu être l'un des humains s'ils avaient su être silencieux... Une bourrasque, inconcevable idée vis-à-vis des dommages et de leurs répartitions dans la pièce, avait été quelques instants le sujet d'une coléreuse discussion, le moulin à poivre y croyant dur cmme fer. A la vérité, une hypothèse était dans tous les esprits, mais l'on n'osait l'énoncer. Cependant...cela paraissait la seule cause réaliste... Fatiguée de ce remu-ménage inutile, l'huile d'olive s'avança de sa démarche chaloupée. Le réfrigérateur ouvrit sa porte, la pâte à tartiner et l'ancestral contenant de tilleul s'extripèrent du fond du placard, les stylos se relevèrent promptement. Le miel n'osa passait sous le rayon, de peur, certainement, de troubler l'attente générale des propos de l'huile. Ce fut sa voix grave, embaumée, presque tendre qui déclara fermement: "Il y a eu, ou a failli y avoir, vol." Le silence s'installa. Soudain, un fracas de paroles y succéda: ce n'était pas possible...cela ne se pouvait...on se connaissait...tous...honnêtes gens...honteux de dire ça! Mais alors que les bouches s'esclaffaient, s'indignaient, déja les regards se tournaient soupçonneusement vers les voisins! Au pot de chocolat se joignèrent les confitures, qui, effrayés, s'agitaient en tous sens. Tous de même, à force de glisser son regard inquisiteur partout, l'on remarqua enfin qu'il manquait quelqu'un. Une personne qui, par sa sagesse, aurait su calmer et clarifier la situation... Il brillait pas son absence et l'on resta sans voix. Il n'était plus là. Lui, l'Ancien, celui grâce auquel se transmettaient les ancestrales histoires de la maisonnée, celui pour qui la chandelle, aux veillées, s'embrasait tandis qu'il contait ses innombrables souvenirs: le Vieux Quignon de Pain. Le soleil pénétrait en cet instant dans toute la cuisine et l'on vit quelques antiques miettes, dernières preuves de l'existence de l'aïeul, échouées au sol. Déja les fourmis commençaient leur besogne. *Clémence, terrorrisée.* Ce message a été lu 6361 fois | ||
Essai exercice n°21, parie 1 ...
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